del vals de los monstruos más bellos

Excuse-moi

perdonémonos

por pensar que tú,
por pensar que yo...

cinéfilo.

...hagamos algo así como cambiar el día con bellos recuerdos, los hay? sí, inventar otros cadáveres que nunca entenderemos, comernos en silencio las cenizas, los momentos una parte de esta histeria (des)conocida de las nubecitas negras, que han forjado este no amor este no aburrirse de la catastrófica manía diaria del desorden, no pensar en la puta edad que nos trajo al mundo y la que tenemos... ir solo al centro a morir o a vivir, filmar una película de bajo presupuesto...

fuegos e inviernos

( Presidentitos y todos aquellos que se crean dueños de una torta o de una parte del tesoro... esos discursitos hegemónicos que fundamentan sus límites por el sólo hecho de no conocer otras maneras de ver el universo; ni siquiera esta piedrita llamada Tierra... seremos la guinda y el perro atropellado, bailaremos felices la catástrofe de amar; cuando no sólo despierten los volcanes... )

basta de teoría

hoy seré feliz

plantando árboles...

a veces cansa tanto

que te hablen todo el rato

de otras personas de otros autores

si nuestra vida es anacrónica la monotonía la comida...

qué triste no sentir algunos días nuestras propias raíces

nuestras manos en y con el barro

abarcando un poco más

entrando por las uñas

la piel.

sí

hoy

seré

feliz

plantando

árboles...

(y pintándolos)

°

aproximaciones a nuestro tercer mundillo

si varios a la vez lo hacemos con más fuerza

unos podrán caer sin darse cuenta del Estado de las cosas...

otros podremos levantarnos

ardiendo las banderas posterior a mediodías

a medias tintas a las sombras...

dormir la siesta sobre curiosas bombitas atómicas

rosadas púrpuras blancas celestes rojas negras

perdernos en la biblioteca de nosotros mismos

hasta quemarnos las neuronas que nos quedan

amar de nuevo hasta volver a los orígenes

de todo bien de todo mal...

...

saber que todos podemos morir un poquito o hacernos más viejos y más grandes, saber que no sólo en primavera es bello fotografíar los pajaritos, pues éstos, cantan a veces como cuervos sus hermosas protestas en invierno.

somos los malditos

si hay más huellas
serán los bordes del río

.


igual
las mujeres
connotan cada hermoso mes
que el amor que el odio
la pérdida la caricia
poseen dentro de sí
violencia y
más vida

°

lo extraño

no es seguir con vida

es mantenerse contra la corrientE.

rincón favorito

(no)

tengo mucho

que contar

...

filia

sacudir las entrañas

dejar el polvo sobre la alfombra

sobre otras escamas

será la tarea

la represa desbordante

que ahogue a esta patria asesina

que brillen luciérnagas

volcanes.

f u n

siempre
amé la incertidumbre.
yo no sé pero ya te lo dijo Gustavo
-y no Cerati-

...

siempre;

"me la juego a morir"

cuándo

(cuando cambiamos de color)

cabritas

no

ya no quiero ir al cine mudo contigo

mañana sí, iré a estudiar,

pues sobre la mesa

mis otras gatas me dejaron,

otra entrada y otro ticket de descuento;

otros días, otras lluvias, otros gracias...

(acción)

drunk in london

lo siento

tú, no podrías
ser macho ni hembra única
pues tus recorridos
se pisan la cola de ratón
hablan con hojitas
que ya vi caer en londres
en conciertos de r.e.m.
sobre paraguas destrozados
o películas que me dormí.

(las dos fridas)

Dalí diría;
bravo.

y Gala;
no tengo puta idea.

sapiencia

...la comodidad de absorver todo,
moler y repetir y repetir y repetir...
quiero otra cosa, quiero otra cosa.

lo viven, aman distinto son; soy; somos 
como "ratitas chilenas drunk in london"

y? sangras?

desde luego, no sabìa que era domingo

otra vez esta cosa de escribir con tildes al revès

ya no escribes; le escibes a èl a ella?

no creas que estoy ebrio; sièntelo

ebrio de quièn por què por quièn

por mì; sì, sangro por mì y no por ti... hoy

lo cierto es que deberìa secar la ropa con menos fuego

ando por la calles como dentro tuyo; en una cocinita a leña,

pequeñita, sì... y la gente se pregunta por què sangro

por què pinto tantos fòsforos... y sin permiso?

yo les digo que no puedo detenerme

y que ella -que ya no es ella- igual sangra

sangran aunque los trabajdores
no trabajen pues la huelga 
es del alma.

(todo lo que escondes,

es lo que nos muestra la Tierra

cuando tiembla)

(de)mente

yo sabía
que ese pliegue nunca cambia
es un dripping
que nos convoca y nos escribe
partes dormidas del cuerpo
y claro, hay ciertos autores
que nos despedazan

aunque luego
nos damos cuenta
lo bien encaminados que vamos
a ser malditos.