miércoles, 27 de abril de 2011

(todo lo que escondes,
es lo que nos muestra la Tierra
cuando tiembla)

miércoles, 20 de abril de 2011

(de)mente

yo sabía
que ese pliegue nunca cambia
es un dripping
que nos convoca y nos escribe
partes dormidas del cuerpo
y claro, hay ciertos autores
que nos despedazan

aunque luego
nos damos cuenta
lo bien encaminados que vamos
a ser malditos.

domingo, 17 de abril de 2011

se suponía
que hoy funcionaríamos
como sillitas de playa.


.


(y de paso
espantar a las señoras
con esculturas que nos dicen
que dentro tenemos cuchillos)

lavadora

maravilloso invento

arma
cargada
de fibras

para qué
para quién

sábado, 16 de abril de 2011

todas las vecinas
me hablan de lo mismo
yo les digo hazte fama
y échate a dormir.

(fito páez)

(tan bien)

también
recuerdo,
que en medio
del incendio...

amo a las mujeres.

(yo no sabía si decir...
yo no sabía si llorar o llamar...
abrazar sería ingrato?
contar perritos en la niebla
traería un sueño más tranquilo?
no sé; yo cambié el teléfono
el día que supe que las frutas se quemaron
como sandías rodeadas de fósforos
buscándote entrepiernas... me dormí intranquilo,
con charly, buscándome... un símbolo de paz)

viernes, 15 de abril de 2011

Girl,
You Have No Faith
in Medicine.

martes, 12 de abril de 2011

(ambos / dos)

intentos fallidos
de retrato hablado

domingo, 10 de abril de 2011

en cada naufragio

descubro
qué otoños
tiene guardados
un hada o un florero

sábado, 9 de abril de 2011

los siempres
las esperas



me parecen in/deseables

Louvre

cuando
vas huyendo vas volando
no sabes si es tu sangre
o la de otros
colibríes

saber cómo
sería equivalente
a robarle a rembrandt
sus óleos favoritos

viernes, 8 de abril de 2011

quererse (todavía)

no quiero (volver) empezar ni terminar (algo) inconcluso
pero es certero decir; que una pila de perros
te nombró entre las serpientes



imaginabas que caeríamos rendidos (en la nada)
y nada de eso sucedió, fue entonces cuando recordé
la mímesis y que nunca vimos la peli
de Chaplin.

(tragedia)

muchos no saben
que podemos vivir
en una sopa de letras
o en una paila de huevos...


el tema está,
en saber que aristóteles
era una tragedia
en sí mismo.

martes, 5 de abril de 2011

algodones

hasta otro momento
donde el insomnio
sea pancito amasado